Pedra Polida

Resto

2011-11-28T13:33:00.003Z

Por vezes sinto-me calma

desfaço ninhadas de abraços em meu cérebro

cubro a face pelo estalo

esmago o olhar com pedras tísicas d'si.

Regresso-me em melancolia morta,

absorvo a chama

engulo a lança.

Resisto.

Invento quadrados ao sono,

nada é interessante...

odeio os de vez enquantos...

aqueles em que me sinto calma...

Férias. Fim da linha

2011-09-04T20:23:00.002+01:00

Terminaram as férias. Será com grande gosto que voltarei a pegar "o touro pelos cornos" e voltarei à minha tese.

2011-09-04T20:15:00.002+01:00

"...Aliás o Santa-Rita não aprecia ideias, nem belezas - apenas quer música..."

Mário Sá Carneiro, carta a Fernando Pessoa.

Mário tens tanta razão. Toda a poesia deve ter uma interpretação, essa mesma interpretação deve ser dada pelo autor e deve encontrar-se explícita no poema. É uma idiotice absoluta escrever poesia para alguns pseudo-intelectuais que, com vergonha da ignorância, acolhem e elogiam escritos pouco valorosos. Criem mas são sejam fáceis, a música não é tudo. MENSAGEM é também importante. Uma mensagem explicada não o descartar de responsabilidades do..."cada um interpreta como quiser".

Reflexões

2011-09-03T21:57:00.004+01:00

Conforme diria Vargas Llosa, um dos meus escritores sul-americanos predilectos, a felicidade e a democracia não produzem boa literatura. Assim sendo viver no limbo da neurose e do eclipse racional é uma escolha por mim assumida desde o primeiro dia. Não quero, não aguento, não suporto viver cómoda e sem uma constante angústia pois só assim consigo ser artista. Porém, viver num sistema político que não uma democracia é para mim totalmente impossível. Liberdade acima de tudo: acima da vida e até da obra.

Toda a complexidade dos pensamentos que trespassam minha mente devem ser entendidos como um reflexo de um pessimismo, próprio daqueles que não são felizes por opção. Vivo não para mim, não para os outros; vivo para o que escrevo, para o que crio. Entendo o mundo não como um lugar que me é familiar. Sou extraterrestre do pensamento dos demais. A felicidade não é um objectivo a atingir, dela fujo porque ela não é saudável para minha obra.

23 de Maio, 2010

Fim de linha

2011-08-25T10:35:00.000+01:00

Acordo com o som dos pássaros que pousados no parapeito da minha janela chilreiam numa sinfonia mágica, cheia de agudos e de ritmos absolutamente compassados, perfeitos. A luz entra em forma de clarão tão violento como leve, como calmo.

São oito horas. Os meus olhos abrem-se timidamente, vejo que os pássaros são pardais. Dois, talvez um casal; olham-me com ar desconfiado e avaliador. Estico os braços chamando a preguiça, voam os pardais, coloco-me de pé num ápice. Vou à janela, respiro o ar do mar, está com um cheiro diferente. Um cheiro a último dia em Miramar. Um misto de tristeza, alegria, sensações vagas, milagres oníricos apoderam-se de minha mente.

Depois do banho visto-me sem reparar muito bem se estou bonita, se estou feia e salto as escadas para apressadamente engolir alguma quantidade de leite e pão com qualquer coisa embutida. Pego numa maça à pressa, saio porta fora: ver o mar e a areia e o passadiço de madeira...sobre ele caminho, sobre ele tenho a sensação de voar por uma praia que é tão minha como minhas mãos. Mexo na areia, sinto o seu cheiro e mergulho no mar salgado e limpo da manhã. Aperta-se-me um frio pouco saudável, tão agradável quanto violento.

Regresso a casa com o espírito reformado, reformulado e, acima de tudo, com uma injecção de almas em mim. Coisas tão simples que fazem emergir tão complexos sentimentos. Tantas são as horas que vivemos alienados do belo, do autêntico do natural...tantos são os momentos nos quais não compreendemos o mundo. O céu, a terra, o mar, as montanhas, o deserto, a floresta...

Amanhã estarei em Paris. 5 dias mais de uma vida. Férias terminam dia 25, depois uma vida não melhor, não pior que a que tenho. A mesma vida, rotinas diferentes. Não concebo a minha existência a momentos demasiadamente iguais.

MS - Excertos: Notas de férias.

20-8-2011

Dia digno de comemoração

2011-08-14T16:30:00.003+01:00

Finalmente encontrei a versão de 1953 do "Fausto" de Goethe com a tradução exímia do Agostinho D'Ornellas. Estava complicado encontrar a edição original. Mais um livro para o local dos "livros valiosos".

Uma forma de tentar entender o existir.

2011-07-31T14:38:00.001+01:00

Hoje vou à praia apanhar sol.

...

Não encontro título adequado a isto

2011-07-31T14:29:00.003+01:00

Rebento. Amanheço.

Carrego o dia às costas do passado.

Projecto o agora no amanhã...

Invento uma mão recheada de sinais vagos,

quero indiscutivelmente ser mais,

passar além, dos demais

inverter a lógica

pensar sentidos

organizar.

Nada ao acaso

advento-me

invento-me

todos os dias...

nasço,

morro...

todas as horas...

apareço nova

vivo entre a lenda e a realidade.

Não, não sou mulher a dias do meu pensar

sou dona da minha casa

arrumo e imagino,

o complemento vivo d'mi

para outrem.

137 toneladas arrancadas das minhas costas...

2011-07-25T22:38:00.002+01:00

Tenho mesmo que vos dizer. Hoje é um dia verdadeiramente especial. Perco noção das barreiras socialmente éticas e digo-vos sem meias tintas que quero dançar na minha varanda ao som da cidade nocturna de Buenos Aires. Desejo falar com alguém realmente interessante sobre tudo menos trabalho e, já bem de madrugada, deitar-me para só acordar bem tarde. De preferência no dia seguinte.

Acabo de dar um passo de gigante na minha tese e isso...merece comemoração!

Bob Dylan - Tangled Up In Blue

2011-05-24T19:04:00.000+01:00

Do canto

2011-05-24T18:52:00.002+01:00

Reconheço que vivo para além do escuro, que relembro dias a fio o fio condutor da estátua de passagem. Mexo-me por dever, observo o contrabando no lado anterior a minhas costas. Respiro fundo.

Enalteço o leve começo e sinto sobre mim...

arrepios, rebeliões, arpadas rectas de remédios insolúveis; recados em ritmos refinados dos outros...

ah, aaaaaaaah camiões de areia que invadem a rital do cão. Clássicos no mundo absorvem todo o nosso tempo e opresenteesquecidoporentreásperoseimocionaisditames. Limbo de um tempo em nuvem, luz forte e branca; forma de escuridão ardente e dolorosa.

Somos sombras de quem somos.

2011-01-07T16:27:00.001Z

O primeiro poema que li em Buenos Aires:

Neste mundo em que esquecemos

Somos sombras de quem somos,

E os gestos reais que temos

No outro em que, almas, vivemos,

São aqui esgares e assomos.

Tudo é nocturno e confuso

No que entre nós aqui há.

Projecções, fumo difuso

Do lume que brilha ocluso

Ao olhar que a vida dá.

Mas um ou outro, um momento.

Olhando bem, pode ver

Na sombra e seu movimento

Qual no outro mundo é o intento

Do gesto que o faz viver.

E então encontra o sentido

Do que aqui está a esgarar,

E volve ao seu corpo ido,

Imaginado e entendido,

A intuição de um olhar.

Sombra do corpo saudosa,

Mentira que sente o laço

Que a liga à maravilhosa

Verdade que a lança, ansiosa,

No chão do tempo e do espaço.

Fernando Pessoa, 1934

O meu crime, o meu castigo

2010-12-31T20:30:00.002Z

Sou que nem um Raskólhnikov. Sozinha no meu canto abraço o mundo, despejo dinheiro sob os outros e brado a alegria suposta de ser humana. Invento crimes, arrependo-me, abro cabeças de velhas imaginárias, apoquento-me com tudo e com todos. Sou assim, próxima e tão distante no mesmo instante. Tenho também um amigo que me costuma dar trabalhos, que me dá atalhos para fugir mas eu não, prefiro persistir e talvez exercer o direito humano do arrependimento estúpido. Aquele em que se pudéssemos voltar atrás talvez mudaríamos algo. Mas a estupidez insiste exactamente aí: como pode alguém pensar em entrar na máquina do tempo, como pode alguém desafiar o Deus Kronos. Como pode alguém ser tão assim, tão ingénua. 13 dias à solta no mar, no deserto, num lugar liberto de gente. Uma culpa que emana de corpo que estorva todos e qualquer um.

Um aviso

2010-12-30T19:33:00.003Z

Sou âncora. Praia de terra. Ventre de mulher. Espaço suado pelo decalcar mágico dos sentidos. Sou minha. Arcaboiços desmiolados, riscados ao on. Serpentinas de fábulas, anacronismos embebidos de radiantes martírios. Cenas oníricas se desenham na mente mais enregelada de frio que meia-conheço: a minha. Entre o baixo e o alto mora o médio. Rua sem saída, dou meia volta e olho na frente: direcção tédio.

Mais 6 dias por terras lusitanas.

Omphalos Artis regressa em 2011. Estamos a limpar a casa.

Sugestões

2010-12-30T00:10:00.004Z

Minha última aquisição. Devorei-o em muito pouco tempo. Um trabalho notável. Filosofia e literatura puras, de mãos dadas...lado a lado. Mais um número para compor a minha biblioteca pessoana.

Poderá ser repetitivo mas, quanto mais descubro de Pessoa, e quanto mais o comparo com outros grandes escritores continua a ser muito difícil encontrar alguém que o supere. Estará para nascer o supra-pessoa.

Boa prenda para dia 6, no caso dos nossos vizinhos.

Votos

2010-12-25T01:20:00.001Z

Venho por este meio expressar os votos de um Feliz Natal e de um próspero 2011 a todos os meus leitores.

Marta Sousa

Cocaína

2010-12-25T01:02:00.002Z

Do branco se faz a paz

do negro se faz a terra,

do branco se faz o espiritual

do negro se faz o material,

do branco se faz o sonho

do negro se faz a realidade.

Deambulamos estaseados

no novo mundo projectados

veludos e sedas,

anjos alados

e uma névoa de euforia paira no ar.

No ranger da aurora

uma árvore se flora

e a neve que cai é frio que aquece.

O espírito arrefece e a neve

ai a neve...é como pó branco no ar.

Restos de películas moribundas

este escutar de algo além,

o além humano

aqui, na terra do sonho vivo, fecundo

no limbo do fim do mundo

um ser nasce

e renasce, transparente,

mais que transparente talvez branco...

um branco que insiste em chamar por mim.

Não me façam ler mais Herbertos.

Não neste estado,

não nesta forma de quase não existir.

16-08-2009

Alfarrábio

2010-12-23T20:55:00.001Z

Fui ontem fazer uns investimentos a Coimbra. Recomendo vivamente:

http://www.livro-antigo.com/site/index.php

Aqui jaz meu meio corpo

2010-12-15T15:40:00.003Z

Aqui jaz meu meio corpo

que renasce na sua sombra

que se projecta como côngrua

em direcção ao escopo.

Sinto minha alma dormente

a cabeça do lado da prateleira

e meu pensamento é a plateia

de meu estado demente.

Sou capitã donatária d'mi

e viajo terra à vista

em cérebro sem risca

do futuro d'aqui.

Así por así os ventos violentos

e as maresias que cá estão

roçam em mi a tal antepaixão

qual via sacra de tormentos...

Por aqui bato peito forte

grito a violenta, a rebate

qual cão que à noite late

neste cio-tédio qu'é morte.

Sou contribuição em metal

esfera alada de mi negação

expoente de qualquer perdão

que tenha dado a ti por mal...

Miramar, 15 de Dezembro, 2010

É por estes Sábados que vale a pena viver

2010-12-12T22:05:00.004Z

Conversar, rir, beber, engolir o mundo e mastigar a sala. A pequena sala repleta de quadros. A sala na qual se matou saudades, se conviveu e abraçou os amigos. Tempos foram recordados com uma ânsia de repetir.

É bom estar com amigos, aqueles que gostamos de ter perto de nós nos raros momentos de calma, de descontracção total, a 100%.

to:

andré

eduardo

catarina

Excertos

2010-12-06T19:03:00.003Z

Vi o Eduardo. Foi bom. Elegante, snobe, com o seu casaco comprido a roçar o joelho. Camisa branca, calça negra e cachecol ah...e aquele sorriso deslumbrante que faz de mim algo mais que aquilo que sou. Passeamos pelo Porto, rimos muito e, claro está, paramos no Majestic a beber o belo do café português. Fnac, compras de Natal, a torrada da praxe e casa. Hoje vamos jantar e, certamente, rir muito. [...]

Excertos diário, Miramar 6.12.2010

Excertos

2010-12-06T00:58:00.005Z

Cheguei ontem pela tarde. Frio, muito frio. Calças pretas (eternas gangas), casaco branco, camisola de gola alta, botas pelo joelho. Minha mãe de sorriso aberto esperava-me; aquele abraço menos longo que a minha percepção do tempo, os beijos, os conselhos, a lágrimazinha a querer espraiar-se no rosto. Estava bela, como sempre foi, serena. Bateu uma saudade, uma real saudade...saudade ao quadrado...não, ao quadrado não, ao cubo. Fomos para casa. No caminho conversas banais...o tempo, o governo, a priminha recém-nascida, o natal, o orçamento (talvez algo mais que minha mente não alcança neste momento).

Diário. Miramar (4.12.2010)

[...]

Após o almoço uma chuva indecisa com intervalos de algumas paragens. Num desses intervalos saí. Fui a pé. Miramar com o seu típico Inverno. Bateu no fundo do peito uma saudade estranha, aquela saudade que só sentimos quando temos as coisas à nossa frente. Durante a minha estadia em Paris poucas vezes lembrava dos lugares pelos quais senti hoje uma incompreensível nostalgia quando por eles passei. Sejamos francos, esta terra é o local ideal para desfrutar de uma bela reforma ou passar umas belas férias no sossego da paz dos fantasmas messieurs e dos posers de meados do século XIX.

Fui pela rua Sacadura Cabral, desci em direcção à praia pela rua Pe. Guilherme para ver o mar. Estive uns 5 minutos parada em frente aquele inconfundível manto de água salgada, enchi as narinas de todo o iodo relaxante, não pude estar mais tempo com pena minha porque começou a chover, uma chuva miúda mas incomodativa. Abri o guarda-chuva, pensei em regressar a casa mas depois lá optei por continuar o meu passeio de Domingo. Fui pela rua dos pescadores, Rua Alfredo Dias, Avenida da Republica...segui sempre, a pé até à granja. Subi pela rua Eça de Queiroz, passei a linha do caminho-de-ferro. Daí decidi vir para trás já que o céu ameaçava descarregar maior quantidade de água do que até então tinha descarregado. Gosto do ar de Miramar nesta fase do ano. As árvores despem-se colocando a nu os nostálgicos ramos de anos e anos de histórias. Um último olhar para um local que muito me marcou. A casa do meu Eça já não existe e cada vez que penso que já lá não está uma sensação de nostalgia percorre todo meu íntimo. Lembro em pequena de minha mãe falar da casa na qual passava férias o Eça. Acho que foi aí que comecei a gostar do Eça e agora quando olho para o local e não vejo a casa velhinha sinto que uma parte de mim ficou mais pobre. A memória que deveria ficar preservada jamais ficará (é impossível reerguer outra casa como a casa velhinha do Eça).

A viagem de regresso: Rua da Estação, Rua dos Heróis da Pátria e novamente a minha queria Avenida Sacadura Cabral. Entrei em casa um pouco molhada, ouvi sermão da mãe (admito já tinha saudades). Tomei um bom banho, vesti algo quente. [...]

Diário. Miramar (5-12-2010)

Aviso à Navegação: a meio gás até Janeiro de 2014

2010-11-08T01:20:00.002Z

O tempo irá ficar ainda mais escasso. Irei direccionar as minhas energias todas para 3 objectivos: Trabalhar 8 horas dia no PHD, ter 8 horas para pensar no mesmo e dormir as restantes 8 horas. Por isso aviso desde já a possibilidade de ter que reduzir drasticamente o número de publicações deste espaço.

Julgo que o objectivo mais complicado de todos seja mesmo dormir as 8 horas mas conto estar preparada para tal. Quero aproveitar para agradecer a todos os que me têm ajudado nestes momentos difíceis de despedida de Paris. Há momentos na vida em que os passos indecisos, apesar de indecisos, têm que ser dados. Este é um desses momentos.

2010-10-31T22:36:00.002Z

Após um amadurecimento intelectual de algum tempo chego facilmente à conclusão que apesar de tudo, as ideologias de centro-direita conseguem responder de melhor forma aos intentos e aspirações dos cidadãos que propriamente as ideologias de esquerda. A esquerda em Portugal é hoje um marasmo de incompetentes e radicais da qual jamais sairá um rumo, um pouco à semelhança da esquerda por todo o mundo. O exemplo do Brasil no qual os eleitores deram a vitória a uma candidata fantasma representativo disso mesmo.

Apesar destes conceitos (de esquerda e direita) estarem gastos e já não fazerem sentido desde a Revolução Francesa continua a ser importante separar duas correntes políticas: a que privilegia somente os que querem trabalhar e os que não podem trabalhar (o centro direita) e uma outra corrente que privilegia não só os que podem trabalhar mas também todos aqueles que nada produzem para o país. Esta reflexão porém não retira de todo o meu apreço pelo papel social e de defesa dos direitos dos cidadãos que a esquerda tem conseguido produzir ao longos dos anos.

Sugestão: O Poder e o Povo

2010-10-18T17:47:00.004+01:00

Comprei. Li em pouco tempo. Uma "velha" nova visão acerca dos agentes que levaram à instauração da I República. Revisionismo histórico no seu melhor. Não posso deixar de agradecer ao André que me aconselhou o livro assim como desejar a máxima sorte para as suas provas de mestrado.

Nome: O Poder e o Povo

Autor: Vasco Pulido Valente

Editora: Aletheia Editores

Edição do Centenário da República

Rabbit Heart

2010-10-17T14:38:00.001+01:00

Arrumemos...

2010-10-13T20:15:00.002+01:00

A mudança está em marcha. Apanho um susto de cada vez que sinto o trabalho que terei para esvaziar a minha casa.

Dei livros, vendi livros, sobraram livros...os inseparáveis, os que têm valor íntimo, os que são úteis na fase da minha vida; os científicos, os de literatura, os de crítica, os de filosofia, os de retórica, os de leis...até os de cozinha...

Os meus amigos...

Depressão (II)

2010-10-11T12:26:00.003+01:00

Não quero nada daqui nem d'ali,

só cama para dormir.

Viver no quarto: eu e ele;

aliança perfeita.

Lá fora os outros vivem

passeiam-se à vaidade

e eu, só como tem de ser

olhando meu pé esquerdo no espelho

está de noite por cá:

frestas abertas a menos de meio

e um receio vem ter comigo.

Já nem vontade de criar existe,

há um pseudo-eu

uma falta de vontade.

Ai um rastilho de pólvora:

Explosões melancólicas...

Sou dia, sou euforia

Sou noite depressiva...

12/02/2010

Euforia (I)

2010-10-11T12:09:00.006+01:00

Raios, luz,

espaços ancestrais

manadas de ogivas de rebeldia

enterradas com melancolia

e a nave do escape que atravessa o céu moribundo.

Ser do estático, elástico de projecção mútua

espaço iniciático do mundo,

rebanhos que pendem a cabeça a sutra, suas ervas daninhas

que são espaços metafóricos de humanidades mesquinhas.

E os ventos

e as pátrias

e o |P| adormecido

e o poeta

e o pateta

e espelho

reflectindo o 5º Império

o sal do mar que inunda narinas,

embrião definhado

paraíso deformado.

Povo

teoricamente

Povo

lentamente

Povo

apaixonadamente

Povo

brandamente

Povo

Agrego a resistência pacífica

a um mundo de negativismo

e euforia entrelaçada.

Sou dia, sou euforia...

sou noite depressiva.

10/01/2010

SETE

2010-10-07T18:18:00.003+01:00

Levanto o olhar - oh bruma de meus dias - gentes inundadas no suor das alegrias.

Uma das melhores análises do estado do país

2010-10-07T18:00:00.001+01:00

Na cabeceira

2010-09-29T00:58:00.003+01:00

Os mistérios da morte de Mussolini e a não mais misteriosa viagem de Churchill a Itália.
O desaparecimento dos tesouros do líder.
Coronel Valerio e as questões em torno do assassinato.
Correspondência e hipotética admiração de Churchill por Mussolini.

Empolgante. Uma bomba diria mesmo. Hipóteses apenas, mas bem fundamentadas

Pierre Milza: historiador francês especialista em fascismos, professor no Instituto de Estudos Políticos de Paris

Para saber mais sobre o autor: AQUI

Boa Nova

2010-09-22T23:35:00.003+01:00

Um convite chegou. Universidad de Buenos Aires, Facultad de Derecho aqui vou eu! Janeiro será a data do começo. As despedidas a Paris começam logo no momento que soube da boa nova. Olho para as paredes e, a cada dia vou dizendo um adeus mais sentido, mais efusivo, mais pessoal. As intimidades, as loucuras, as risadas, as amarguras...tanta coisa cá se passou, tanto por cá se criou...o próximo passo é definitivamente algo com mais responsabilidade.

Já não é assistir a aulas monocórdicas e sem informação relevante aparente, é passar para o lado de lá e tentar não passar informações sem relevância aparente, é tentar não ser monocórdica. É superar-me!

Parece ser bom recomeçar

2010-09-17T18:19:00.002+01:00

Foi bom começar a trabalhar. Tirei um curso sem saber muito bem como. Fiz as coisas bem (pelo menos na minha perspectiva) e arrisquei. Consegui e não sei se estou feliz por isso mas, pelo menos estou ocupada e isso é importante. Sinto que os dias passam de uma forma mais efusiva, mais rápida, por incrível que pareça mais despreocupante. A dor de pensar, de imaginar, de encontrar o que jamais se encontrará é muito mais pesada que todo o stress e pressão do trabalho, os berros na sala, enfrentar mais de uma centena de pessoas que querem algo de mim.

Sinto como se um recomeçar. Bate forte em meu coração. Escancarada está a janela da minha alma.

Morning

2010-08-10T22:33:00.005+01:00

Divago a dor
espalho por aí os olhos remelosos do acordar
os passos lamacentos da dança estática
do corte profundo da resistência inútil
nos braços sob o leito da morte
espaço cegamente ocupado pelo inverso da sorte
o cancro do mundo que diz não à felicidade
o espaço obscuro: tudo encoberto de dentro do corpo.
Rabiscando a sala deserta a dor consome
bicha sádica
ramo espinho venenoso
e o som híbrido e seco: vento que invades, tempestade.
Sina maldita, renegar o fim, o não mais existir,
mania humana incandescente, reluzente espaço;
artéria aldrabada por conjugação metódica inversa e irracional.

Ao acordar, 10-08-2010 (6.32h)

2010-08-06T23:47:00.001+01:00

Start To Move

2010-08-06T23:46:00.001+01:00

Galante

2010-07-12T16:18:00.002+01:00

Galante o rasto do desespero
absorve-me emprego que me obrigas a sair de preguiça:
Desgraça esta forma de inverter a noção da vida.
Repetindo as horas às 24 anunciando o destino do mundo.
Espaço faminto: O subsolo da vida
lugar que parte o ser por dois.
O mar bravo que bate e volta a bater
aaaaaah este suplício que é o viver...
dormir 1/4 de dia, lavar a cara, água fria e pão quente...
ritual de tanta gente banal,
galantes os desesperados
galantes os obstinados
os incipientes
os doutores das leis
os que caminham sob o macadame da rua!
Eis a tua farda...
aquela que colocas antes da entrada no teu lar:
As prostitutas a que pagaste.
Raio de luar. Tudo tão óbvio...

Senhor luz. Senhor galante.

O resto? Eu penso

2010-07-12T16:05:00.002+01:00

Deambulando pela rua vivo os cheiros do mundo. Separada à nascença daquilo que considero ser a vida, arrancada do cordão das certezas e atirada ao contrário para uma qualquer alcova fria e sem alegria. Chego a pensar, quem sabe, que o caminho por onde passo afinal de contas já não existe...na realidade só existem caminhos na imaginação e cheiros exóticos que jamais alguém conseguirá cheirar. Há ainda tempos, estes bastante seguros, ao contrário dos tempos do mundo. Abnego o existir e enlaço os cordões dos sapatos desapertados: É isto o viver...apertar todas as sensações e sentimentos sem saber quando se irão desapertar, flectir por um mundo impossível de abraçar, de morder de cheirar...

Cassiopeia

2010-07-06T23:49:00.002+01:00

Advento floral. Ritual abstencionista do que realmente importa, filosofia enlaçada com gramas de noções dispersas. Uns niilistas que pavoneiam o lado sôfrego da vivência humana. Sinto o mundo hoje como um mero cometa num planeta em que sempre é dia. A massa humana jamais poderá contemplar a beleza da sua cauda enregelada. Estamos porém, nós Homens, na mesma situação drástica. Vivemos de olhos tapados com filosofias vaidosas e incoerentes, com anedotas e risos brutos e estapafúrdios. Onde está Schopenhauer

Norah Jones - Thinking About You

2010-07-06T01:19:00.001+01:00

Advento

2010-07-05T13:25:00.006+01:00

Sou pó da jangada inacabada
fio de linha em mim entrelaçada
rasgo, pasmo, alma...estagnei.
Absorvi o sabor das árvores
resisti ao dissabor do amor ->
fundo, o profundo calor que me embala
o céu azul que rebenta a galáxia...
A galáxia que sou eu, estrelas em revolução
convulção mental
um refazer do desistir
um choro a submergir do nada.
Vento, água, peito, mágoa
relutante, tão relutante.
Aqui é tudo chaga.
Buraco central em carne
e um qualquer astuto asno relincha revolta de cavalo.

Surgi. Assim jangada afundada no rio. Nada.

(12/06/2010 - 03:23)

Assim...tão leve como laço, o pensamento

2010-07-05T13:21:00.004+01:00

Encosto-me na cabeceira. Na cabeça passam memórias, assam-se histórias numa sardinhada pensante. Riem os cabeçudos dos auto-mutilados de alma e surgem por entre as nuvens, por entre as paisagens gritos de absorta e improvável revolta. Algo está para acontecer. As cabeças tremem, a instabilidade surge e (re)surge vezes sem fim.

Homo sem fim, retratos e um laço, estendido, no chão do querer mais que o conseguir. Encosto-me na cabeceira porque o mundo...ai o mundo...não me parece ser nada.

V

2010-07-05T02:19:00.003+01:00

Para além de mim tudo existe.

IV

2010-07-05T02:11:00.003+01:00

Um calor inegável abraça o lado de fora da minha janela. Por dentro da solidão do quarto há um frio inexplicavelmente arrepiante, um vazio absolutamente triste completado com a temperatura negativa da alma.

Sou nesga, sou ínfima, insignificante. Sou relato do dia - facto à noite. Cujus latus perforatum.

III

2010-07-05T02:06:00.004+01:00

Sei que esta mesa na qual escrevo não lê. Do mesmo modo sei que todos vós têm um pouco de mesa, sei que no fundo o que escrevo é aparentemente instável para ser compreendido e embutido de lógica. Tenho um preceito e um preconceito para com aqueles que não me entendem, por isso mesmo não gosto de estar acompanhada com gente. A gente é estranha e não fala a mesma linguagem, não sente o mesmo prazer, não sorri da mesma forma. Lá fora é estranho, uma estranheza que fura peito.

II

2010-07-05T01:57:00.003+01:00

É esta dor forte, picante e salgada no meu peito que me faz gritar. É este grito e esta dor que fazem sentir mulher.

I

2010-07-05T01:49:00.002+01:00

Absorvo-me no centro físico do nascimento. Encontro-me dia pós dia nos espaços indecisos do que não sei se quero. Temo a indecisão e embrulho a esperança, coloco-a no correio e espero o desejo de querer. Tenho bocas que me pedem suor e almas desgastadas por entre dentes revoltas cerradas - pedras de granito amarradas à minha rebelião - Sonho agrupar o mundo no calor morto juntamente com a indecisão: juntar tudo no envelope, recorrer às entregas rápidas e estender-me no leito.

Canto Della Terra Sarah Brightman Alessandro Safina in Vienna

2010-04-03T11:51:00.000+01:00

Estou assim...

2010-03-28T19:43:00.002+01:00

Sem vontade de nada, completamente inconstante. dói-me tudo, da ponta dos dedos à ponta da cabeça, estou fraca resumidamente fraca, intimamente fraca. Necessito da minha cama urgentemente.

Poesia1

2010-03-27T23:28:00.003Z

O céu descai
o peso nos ombros atrai a alma resfriada...
Chocolate quente para a alma
pedaços de abismo atirados ao luar norte de um qualquer lugar.
Sinto inchada, vida restituída à alvorada.
Bate peito madrugada,
horas de minha crença.
Absurdo espaço, eterna voz, aquela voz...

Quero

2010-03-08T21:42:00.003Z

Não tenho teu tempo, não tenho tua vida. Deixa-me dormir mais, só mais um pouco. Quero ser peso morto, osso em repouso e mordida humana (no pão com queijo, pequeno almoço na cama) só mais um bocejo, só mais um desejo. Queres saber qual?

Deixa-me ficar mais na cama. Tenho direito a preguiça? Sente a areia movediça que é meu corpo a adormecer. Trás cá o talão do super-mercado necessito, urgentemente, de escrever o que estou a dizer.

6-3-2010 (9.20h)

Absorve-me

2010-03-08T21:41:00.001Z

Bel-Realidades-Bel

2010-03-08T21:32:00.002Z

Farpela de casaco com buraco.
Ri-m-a-t-i-c-o é o som do furacão
vento náutico e o poder do sacrilégio
pintado no fundo do céu.

Desenhei a nuvem a agarrar o ser,
o humano.
Pintado ao entardecer
desdenhando o corpo que se quer desmontar
Oh pátria faz-me matar
para que vale a pena?
O sol nascente que rasga nuvem mata
e a paragem cardíaca do ritmo que se quebra,
inconstante como a guerra que não mata
que mói,
qual trincheira que lentamente destrói
a fome, a bala e a real alma que se pega ao suor,
que tanto é corpo e prazer
como é morte em porte elevado
sentinela do pecado e bomba atómica do ser.

Comprida, venenosa arma-mata.

2010-03-08T21:31:00.001Z

Sargento sou de mim.
Não durmo em recruta
e a recruta é todo o dia.

O Poder da Inactividade...

2010-03-02T12:22:00.003Z

Casto o centro da informação paralela
jornadas de jornais incompetentes
papel - tinta enfarrusca as impressões -
Digitais de uma era frontalmente abalada.
Negativa:
Esta sede de vitória enderrotada
e um sopro vindo do peito
é a morte no parapeito da alvorada.
Segue leve
range; Neve da pérola rasgada.
Ábaco de delírios; Semente vazia...
A sentinela des-friada.
Olha o meu tempo:
Vento que passa, fugaz no córtex da remota (des)memória.

J. D. Salinger

2010-01-31T14:30:00.002Z

(01/01/1919 - 28/01/2010)

Mais um grande Homem que nos deixa, mais um grande judeu, mais um grande génio...

Absorção

2010-01-13T01:09:00.000Z

Regressei. Por mim. Muito aconteceu neste tempo de reflexão. Não diria que sou uma pessoa diferente mas sim uma pessoa mudança. A mudança acontece quando existe um factor externo implicativo da mesma, ela é caminho para a compreensão e aceitação de muito daquilo que queremos perspectivar. Brindar ao futuro pode ser algo estupidamente desinteressante, as garrafas não são mais como as de antigamente, as rolhas não saltam…estremecem do fundo vácuo.

Deixei de fumar. Faz hoje 24 dias. O fumo é o vício dos infelizes. E a felicidade deve ser o contrário de prisão. Sou mais livre agora. A roupa não cheira a fumo, não tenho que andar atrás de mim com os maços de cigarro, eram 3 ao todo. Os isqueiros acabaram. Umas centenas de euros a mais no bolso. Não, não é para gastar em livros. É para gastar em outros vícios, aqueles que são benéficos. Um prazer muito próprio que ganhei nestes tempos. Não vou dizer qual é, fica o mistério no ar. Continuo a escrever, blocos de 10 cm por 7 capa preta dura, caneta uni-ball eye black. Ando a catalogar os meus escritos, de certa forma a minha vida também está a ser catalogada. Livrei-me de tudo o que era trabalho remunerado. Tenho a universidade. Acabou, não tenho mais paciência para nada. A vida está a dar um ar de sua graça. Renovei o guarda-roupa, fui para o campo uns dias. Regressei e a cidade está mais bela.

Continuo a achar o 13 um número perfeito. O 3 e o 7 também mas menos. Juntei 23 e tirei 10 dividindo por 2. 5 para cada um de vós.

Sim, sou Marta.

Top 10 dos maiores guitarristas de sempre

2009-11-17T19:09:00.003Z

Começou a aprender guitarra com 12 anos e transformou-se nisto que acabamos de ver. Uma homenagem mais que justa e merecida!

2009-11-14T01:15:00.002Z

Fechada está a janela de minh'alma.
Cerrada com a chave do destino
a chave do caminho do mundo...
Poderei abrir para ti
se lá fores por sinal!
Aspirar o olfacto banal dos Homens vistosos.
Vontade feminina de prazer
a carne febril e o corpo entrelaçado.
Quero agradecer-te
por não me teres deixado,
por não me teres largado por aí.
Foste o que eu mesma sempre rejeitei:
Um destino traçado
uma facada de felicidade em meu peito
e um jeito estranho e bom de viver.

Pedro Kilkerry o estudo está a terminar!!!!

2009-11-11T00:30:00.002Z

Conto em Janeiro já ter terminado o estudo. Tem vindo a revelar-se bem mais complicado que aquilo que eu pensava. Em Dezembro darei largas à minha investigação em Salvador, cidade na qual o poeta brasileiro fez brotar a sua obra. Possivelmente em Agosto será a apresentação pública deste trabalho, penoso mas gratificante!

Projectos

2009-11-05T23:30:00.001Z

Para já não posso adiantar grande coisa mas tenho a fervilhar na minha cabeça um projecto de dimensões megalómanas! Algo que nunca fiz em termos de dimensão. Lá para Janeiro volto a falar disto!

Top 10 dos maiores guitarristas de sempre

2009-11-05T00:03:00.002Z

Já cá faltava: Keith Richards. Há muito de génio neste senhor, inocentes aqueles que dizem que a alma dos Stones está em Mick Jagger!

Sinais

2009-11-04T23:44:00.003Z

Uma nova vida vai começar...a dois!

Top 10 dos maiores guitarristas de sempre

2009-10-29T16:44:00.000Z

Joe Satriani. Um senhor da guitarra, tinha que ter lugar nesta lista!

intimous

2009-10-26T00:58:00.003Z

Aguarela diluída ao vento da madrugada
ciente da capacidade leviana do Homem
e da brusca sensatez da criança que chora
vamos existindo mastigando pulsos contentes.

Recebemos de nossos pais a raiva humana
destruímos e maltratamos - uma necessidade -
mostrar superior acção, envolta de razão
sempre a mesma desculpa: O Homem peca.

Porque peca mata sem necessitar de comer
porque a nossa fome é de 5º grau
nosso dinheiro é carne de porco ou vaca
sangrento e sujo, chafurdando na lama

Galinhas de condição humana;
Aviário aprazível e cheiroso, falsos
os touros que espetam cornos a toureiros
e os rafeiros que pela rua bradam nossa graça.

Rituais pacífico e iniciáticos, uma viagem.
Quinta da Regaleira 4 horas no ponto e em ponto.
Vendi Vidi Vici gárgulas barrentas
calmas, dormentas e lentas: Laminativos - hieróglifo, século XX.

Quadro manchado core negável e enganosa
pompa e raiva alastrada na gravata do sentir,
a mão rugosa que se estende ao doente
sente a dor, o amor e o vermelho aguado do sangue decifrado.

Abril 2005

2009-10-22T00:23:00.000+01:00

moro na beira-mágoa...

Documentário Bolaño Cercano

2009-10-18T21:24:00.004+01:00

Um dos meus espelhos literários...

Restante documentário no youtube.

costumes humanos

2009-10-15T22:28:00.003+01:00

Ratos em buracos de agulha
as almas resistentes à vida
aquelas que não morrem
que não ganham a ferida.
Existência comprometida
a ventania díspar e violenta
o sangrento costume apostólico
e a bebedeira a fazer lembrar felicidade...
O caos que se arrasta
ferro e fogo: Novo, velho
martelo enferrujado
aparelho estático
no costado humano cravado.

Navio de Espelhos - Mário Cesariny

2009-10-10T17:11:00.001+01:00

"Quando um se revolta há dez mil insurrectos
(Como os olhos da mosca reflectem os objectos)"

Uma gigante influência

Estou...

2009-09-29T09:00:00.001+01:00

Entupida de trabalho, sem tempo para respirar. Qualquer dia estouro...

Aos portugueses...

2009-09-26T12:35:00.003+01:00

A segunda vida de Roberto Bolaño: 2666

Se puderem leiam o livro. Será amanhã lançado em Portugal. Eu não li, eu praticamente comi as cerca de 1000 páginas que compõe esta obra prima da literatura mundial. Não fica a dever nada aos maiores clássicos da literatura internacional. É realmente uma pena que apenas agora tenha sido colocado à venda em Portugal.

Rasgo

2009-09-26T00:53:00.000+01:00

Não sou mercadoria comercial; sou vento. Full-time dreamer, part-time watcher.

Arlequim

2009-09-24T23:06:00.001+01:00

Ai pierrot pierrot

2009-09-24T23:03:00.000+01:00

Existe uma nódoa negra. Ai Pierrot, ai Pierrot. Tenho algum medo.

Paris 24 de Setembro.

Top 10 dos maiores guitarristas de sempre

2009-09-20T13:27:00.001+01:00

Eric Clapton. Já o vi ao vivo e foi uma sensação orgásmica digamos. Quem não o conhece?

Apontamentos:

2009-09-15T13:55:00.003+01:00

Gato Fedorento: Muito bem. RAP mostrou-se mais uma vez um homem multifacetado e sem medo de encarar um primeiro-ministro que aliás se apresentou bastante afável para o que costuma ser normal. O elogio inicial de Sócrates a Ricardo Araújo Pereira foi uma manobra que não colheu certamente o efeito desejado pelo PM. Frente-a-frente dois mestres do discurso: um do humorístico e outro de um mais sério, a diferença é que RAP tem uma formação em comunicação e deu-se melhor. Mesmo assim uma nota positiva para Sócrates. Estou a gostar bastante da postura retórica do PM, pena é que não goste das políticas. Maiores expectativas? Certamente Manuela Ferreira Leite e Marcelo Rebelo de Sousa. E por falar em Marcelo...

Marcelo Rebelo de Sousa: Uma palavra especial para um dos homens mais influentes da sociedade portuguesa. Apesar de ter ideias bastante diferentes considero um grande Homem da sociedade portuguesa. É sem dúvida a figura pública pela qual guardo mais apreço. Infelizmente não tive oportunidade de ser sua aluna mas o dia chegará, talvez mais breve do que todos pensamos. Uma referência ao seu BLOG PESSOAL, um espaço de comentário para além de interessante bastante leve.

Mil Razões: Parabéns por todas as iniciativas que tem vindo a efectuar. As segundas jornadas sobre prevenção do suicídio estão aí e serão certamente interessantes. Um apelo aos que possam comparecer para o fazerem,

Dizedores dizem o que os levou a dizer

2009-09-13T12:19:00.001+01:00

Maria do Céu Guerra contava histórias de José Cardoso Pires e elogiava o último livro de Herberto Helder, Maria Barroso fazia elegantemente campanha pelo PS junto de dois ou três jovens interlocutores, que as eleições estão à porta e não são favas contadas, e São José Lapa convencia-se de que estava mesmo frio de mais para se arriscar a um mergulho nocturno nas águas do Atlântico. Se não é todos os dias que estas três actrizes se encontram, a coisa torna-se ainda mais improvável se tivermos em conta que passava da meia-noite, que o cenário era uma mesa ao ar livre - instalada sob os plátanos do Largo de João de Deus, na Praia da Vitória, ilha Terceira, Açores - e que toda a gente se via obrigada a semicerrar os olhos por causa da areia que o vento levantava.
À roda da mesa, todos eles vindos da sessão de encerramento do I Encontro de Dezedores de Poesia da Praia da Vitória - que decorreu no passado fim-de-semana -, estavam ainda os actores Luís Lucas, Pedro Lamares, Rui Spranger e Judite Parreira, o poeta José Fanha e, na qualidade de anfitriões, o actor Gonçalo Oliveira e Filomena Viveiros, que promoveram este encontro através da sua Companhia Independente de Artes, vulgo CIA, uma sigla um bocadinho provocatória, ali a uns metros da base americana das Lajes.
Gonçalo Oliveira, que se estreou ainda adolescente na companhia de teatro Comuna, em Lisboa, e que, depois de ter passado por muitos outros grupos no continente, se fixou definitivamente nos Açores há coisa de um quarto de século, lembrou-se de que seria interessante juntar alguns actores de várias gerações que, como ele, gostam de dizer poesia. Foi assim que nasceu a ideia do Encontro de Dezedores. O "dezedores" é uma homenagem a Mário Viegas, que pronunciaria assim a palavra que usava para se definir.
Quem entrava no Auditório do Ramo Grande, onde decorreu o encontro, começava justamente por ouvir a voz de Viegas, em gravações áudio e vídeo que integravam a exposição Um Rapaz Chamado Mário Viegas, cedida pelo Museu do Teatro (admitindo que esta mostra continue a itinerar, avisam-se os responsáveis do museu de que um dos painéis atribui a António Ramos Rosa quatro versos de António José Forte).
Quando Gonçalo Oliveira explicou às autoridades locais as presenças que já tinha confirmado, é bem possível que não o tenham levado muito a sério. O representante da República para os Açores, José António Mesquita, não hesitou mesmo em confessar na sessão de abertura: "Quando ouvi dizer que iam trazer estas pessoas à Terceira, não acreditei." Se o presidente socialista da Câmara da Praia da Vitória, Roberto Monteiro, acreditou, ou se apenas decidiu que valia a pena correr o risco de apoiar o evento, não se sabe. O certo é que, posto perante o facto consumado, já avisou publicamente a dupla da CIA de que "não se atreva" a tirar a iniciativa do seu município.
Em vésperas de eleições, pode presumir-se que, para o autarca, o mais importante fosse reunir na sua terra um conjunto de personalidades ilustres. Mas o próprio Gonçalo Oliveira parece ter-se empenhado mais em assegurar esse objectivo do que na preparação minuciosa deste primeiro Encontro de Dezedores. Além do recital da última noite, estavam apenas agendadas duas sessões de trabalho, cujos temas previstos eram: "Interpretar o poema será levar o ouvinte/leitor à preguiça?" e "Interpretar o poema será trair o poeta?".
Não se pode dizer que o programa fosse, já de si, particularmente intensivo, de modo que terá sido com alguma surpresa que dizedores e público ouviram o organizador anunciar, na abertura do encontro, que afinal não se ia discutir nada daquilo e que cada um falaria do que lhe apetecesse. Resumindo: de repente não havia programa nenhum. Juntavam-se as pessoas e havia de sair dali qualquer coisa. O mais estranho é que resultou.
Não se pode impingir
Na sessão de abertura, os participantes ainda começaram por tentar recuperar o tema entretanto banido e, como seria de esperar, estavam todos mais ou menos de acordo que dizer poemas em voz alta não convidava necessariamente o ouvinte a dispensar-se de ler poesia por sua conta e risco. A conversa ameaçava derrapar para um fastidioso consenso, quando São José Lapa e Maria do Céu Guerra tiveram o bom senso de encontrar uma questão sobre a qual podiam discordar. A primeira observou que "essa coisa do actor sozinho, só com a sua voz, a dizer o poema" já não cativava ninguém neste mundo encharcado de imagens, e defendeu que era preciso "dar algo mais" ao público. Na sessão seguinte voltaria ao tema para afirmar que "dizer poesia tem de ser um espectáculo, e tão bem preparado como uma peça de teatro". A objecção mais veemente veio de Maria do Céu Guerra, a quem repugna que se tente vender a poesia através de pirotecnia que lhe é alheia, e que acredita que um bom poema, se for bem dito, encontrará sempre quem o ouça. E se não encontrar muitos, paciência, porque "a poesia não se pode impingir, como uma missa".
Evocando a sua própria experiência, a actriz explicou que costuma hesitar entre dois caminhos: dizer o poema "como se fosse o respectivo autor e soubesse tudo o que há a saber sobre ele", ou dizê-lo como se fosse o leitor, que "tem dúvidas, indaga, sabe que há ali zonas de sombra". O que, assim em teoria, poderia ter soado um tanto abstracto, tornou-se dramaticamente concreto para quem depois a ouviu, na sessão de encerramento, dizer Pedra de Canto, o extraordinário poema erótico de Nemésio (testemunho de uma paixão tardia), num arrepiante corpo a corpo, como se o estivesse a ler pela primeira vez.
Dois dos melhores momentos do primeiro debate foram protagonizados pelo público, concretamente por um senhor de idade respeitável que disse impecavelmente o célebre O colchão dentro do toucado, de Nicolau Tolentino, e por Elisa, uma menina que quis saber o que é que Maria do Céu Guerra queria dizer "com isso de as palavras terem desenho e cor". Responderam-lhe, mas não se deu por satisfeita e voltou à carga até se sentir devidamente esclarecida. Às tantas, já todos discutiam se o frio era azul ou cinzento.
Coitadinha
A segunda ronda de debate, no domingo à tarde, não prometia muito. A controvérsia entre Maria do Céu Guerra e São José Lapa estava esgotada e ninguém parecia com vontade de ressuscitar o tema do dizedor como eventual traidor do poeta. Gonçalo Oliveira optou por passar a batata quente a Pedro Lamares, anunciando que este iria ler um poema. Lamares escolheu um texto do brasileiro Manoel de Barros, tendo-se seguido Fanha com uma espécie de poema-rap da sua própria autoria. Rui Spranger optou por uma criação do recém-desaparecido poeta e dizedor Joaquim Castro Caldas. O debate estava, pois, transformado em recital, quando Luís Lucas se lembrou de que "poderia ser interessante" que todos os participantes contassem o que os levou a dizer poesia. E foi mesmo interessante.
Lamares contou que, em criança, tinha dois amigos imaginários - "um era um panda de peluche e o outro era o Alberto Caeiro" - e Fanha lembrou o momento crucial em que mostrou os seus versos juvenis a um professor e este lhe disse: "Você é um surrealista." Nunca tinha ouvido a palavra, mas ficou "satisfeitíssimo": "Nessa idade o que queremos é ser alguma coisa." Judite Parreira, actriz da Terceira, começou, como tantos outros, pelo Melro de Junqueiro, dito pelo avô, e pelos programas de rádio de João Villaret. Lucas, que teve de sair de casa aos 18 anos para poder estudar teatro, que o pai achava que era "uma coisa horrorosa", salientou a influência da actriz Germana Tânger e do poeta Gastão Cruz no caminho que o levaria a tornar-se um dizedor.
A história que arrancou mais gargalhadas foi a de Maria do Céu Guerra. Garantiu que em sua casa, quando era criança, quem tinha jeito para dizer poemas era o seu irmão João, e contou que uma vez a mãe, querendo mostrar os dotes do filho a um médico amigo da família, lhe pediu que recitasse O Sono de João, de António Nobre. Mas o rapaz não estava para aí virado e, após várias recusas, a pequena Maria do Céu avançou, afirmando que sabia dizer o poema. No tom de quem apelava antecipadamente à indulgência do doutor, a mãe respondeu: "Coitadinha."
Histórias da ditadura
A vida de Gonçalo Oliveira mudou quando o seu pai, empregado bancário, "descobriu que era parente, para aí em 49º grau, dos Covões, que eram os donos de Coliseu" de Lisboa. Aos seis anos não apreciava de todo a estopada das óperas e bailados que era obrigado a ver, mas hoje reconhece que terá apanhado aí o bichinho do teatro. Do primeiro contacto com a poesia é que guarda mesmo má memória. Andou num colégio marista onde teve "um professor tão péssimo que, quando os alunos se portavam mal, os mandava para o canto até decorarem O Mostrengo, o Mar Português, A Nau Catrineta...". Maria do Céu Guerra não se conteve e comentou: "Tudo coisas lindíssimas."
O poeta Álamo Oliveira estreou-se em público recitando, aos dez anos, um poema de João de Deus. Inchado com os elogios que recebeu, depressa a avó lhe arrefeceu o ânimo, observando, judiciosamente, que "a vida não cabe em três quadras de João de Deus".
Maria Barroso, cuja coragem no tempo da ditadura já tinha sido lembrada por Maria do Céu Guerra, contou vários episódios dos seus tempos de diseuse e actriz, como aquela noite em que adormeceu no Teatro Nacional D. Maria II e falhou uma deixa. Na verdade, esgotada pelo ritmo de trabalho, com aulas de manhã, ensaios à tarde e representações à noite, costumava adormecer sempre, só que a mãe, que, ao longo dos quatro anos em que a actriz esteve no D. Maria II, ia sempre com ela para o camarim, se encarregava de a acordar no momento certo. Na fatídica noite, a mãe teve que fazer e mandou uma parente para a substituir. Adormeceram as duas, a actriz e a prima.
Já depois de ser obrigada pelo regime a deixar o Teatro Nacional, Barroso continuou a dizer poesia, sobretudo poemas panfletários de autores do Novo Cancioneiro. Um dia tinha um espectáculo marcado para o Teatro S. Luiz e, na véspera, as autoridades informaram-na de que estava proibida de o fazer. Mário Soares recomenda-lhe que telefone de imediato para o S. Luiz, a explicar o que se passava. "Nem penses nisso, Mário." De facto, telefonou, mas apenas para confirmar que os ingressos tinham sido todos vendidos e que a casa estaria cheia. À última hora apareceu no palco e a polícia política PIDE, "receando que aquilo desse uma manifestação", deixou-a actuar. No dia seguinte, Soares estranhou que O Século não trouxesse nenhuma crítica. Contactou um amigo que lá tinha e este explicou-lhe que o jornal recebera uma informação da polícia a dizer que "o espectáculo não se realizara porque a Maria Barroso tinha morrido".
Nesta como nas restantes sessões, a ex-primeira-dama salientou que era importante recordar o que fora a ditadura, acrescentando que decerto não a tinham conhecido os que "agora falam de asfixia democrática".
Quem ia mais para ouvir poesia do que debates ou memórias pôde finalmente ouvi-la, à poesia, no domingo à noite, na sessão de encerramento, que fechou com uma homenagem a Barroso. Cada um dos dizedores disse um ou dois poemas de Nemésio, à sua escolha, e o programa acabou com uma leitura colectiva, a dez vozes, das Cantigas à Ilha Terceira, à Cidade, à Praia, e aos Montes, também do poeta praiense.
O epílogo deste I Encontro de Dezedores teve lugar, como já se disse, na esplanada do Largo de João Deus, onde Maria Barroso rapidamente esqueceu a poesia em favor da política. Que as eleições estão à porta e, como já dizia a avó de Álamo Oliveira, a vida não cabe em três quadras de João de Deus.

Luís Miguel Queirós In: Público

Mil razões: Prevenção do Suicídio

2009-09-11T21:32:00.002+01:00

Carregue na imagem para ampliar. Quero ver se reservo um tempinho para vir a Portugal por estas alturas.

As primeiras sensações

2009-09-10T17:32:00.003+01:00

A cidade está cada vez mais viva. O tempo encalorado. Calça de ganga clara, sapatilha branca, top cor-de-rosa, óculos de sol e com 3 malas atrás de mim. O taxi parou na esquina entre a "Rue Pierre et Marie Curie" e a "Rue Saint-Jacques". Finalmente estava em casa. Pousei as malas e fui dar uma volta ao Jardim de Luxemburgo, queria relaxar e relaxei. Deitei-me sob a relva sem música, sem nenhum livro, sem nada para escrever (ao contrário do que é habitual). Observei as pessoas apenas. Parada cerca de uma hora a observar gente que mal imaginava que eu as observava.

Paris cheira bem, gosto do cheiro e do semblante sempre apressado das gentes desta cidade. Gostei também de voltar a ver a "Librarie Du Monde Arabe" e fiquei feliz por saber que o sem-abrigo pelo qual passos todos os dias ainda vive. Encontrei a Natalie, alegre como sempre. Foi comigo tomar um Martini para abrir o apetite.

Tinha uma saudade da minha casa, não tinha saudades de ver leite estragado de 3 meses no meu frigorífico...deixei-o apodrecer, maldita cabeça a minha. Almocei tarde como gosto de fazer, vou alugar uma bicicleta e dar uma volta pela cidade. Tenho férias reais até Domingo, tenho que aproveitar!

Olá Paris.

2009-09-09T21:16:00.001+01:00

A mala está feita. Despedidas.

Minha cidade

2009-09-08T14:03:00.002+01:00

Estou a chegar. Há uma saudade escondida em cada esquina, em cada canto, em cada ruela. Tenho necessidade de passear ao final da tarde nos Jardins de Luxemburgo, aspirar o ar das gentes que apressadamente passam. Sentir a minha cidade a toda a hora, 24 sob 24 horas dia. Não estou assim tão mal em Portugal mas estou cansada. Vou comer um crepe no mesmo café, na mesma mesa, na mesma cadeira na qual os crepes estanques foram outrora devorados.

Frágil: Pode quebrar.

2009-09-06T23:03:00.003+01:00

Bati com a vida no subsolo amargo e triste. Esmaguei-me contra o tempo, fui sugada pelo passado. Larguei a lágrima que me prendia e sorri para ti. Sou sobretudo gente, sou acima de tudo alguém. Vivo de mim para mim e enlaço os outros na minha existência. Sou mulher de uma geração de viragem, sinto o sol de um novo dia rasgar-me o peito e uma vontade imensa de seguir em frente e abraçar tudo o que é dificuldade. Continuarei a sorrir para ti, minha mãe. Gosto do calor do teu colo e da tua mão sob minha face.

III MOTELx

2009-09-05T01:30:00.003+01:00

Amanhã Masterclass com o realizador Stuart Gordon às 19:15 no Cinema São Jorge (Lisboa). Lá estarei.

2009-09-04T14:57:00.002+01:00

I wrote this novel just for you
It sounds pretentious but it's true
I wrote this novel just for you
That's why it's vulgar
That's why it's blue
And I say, thank you

I wrote this novel just for Mom
For all the mommy things she's done
For all the times she showed me wrong
For all the time she sang god's song
And I say thank you Mom
Hello Mom
Thank you Mom
Hi Mom

I read a book about Uncle Tom
Where a whitey bastard made a bomb
But now Ebonics rule our song
Those motherfuckers got it wrong
And I ask
Who is uncle Tom?

I read a book about the self
Said I should get expensive help
Go fix my head
Create some wealth
Put my neurosis on the shelf
But I don't care for myself
I don't care for myself
I don't care

I wrote this novel just for you
I'm so pretentious, yes it's true
I wrote this novel just for you
Just for you

By: Brian Molko

Sentimento existência

2009-09-03T12:00:00.001+01:00

Cego na rua
mão esticada
de quem nada vê
de quem nada é.

Humanoides
e cegos
todos nós
- somos também -

Registos

2009-08-31T12:17:00.002+01:00

Minha casa, o vento esbarra em minha face. Tremo e enrolo-me na areia salgada com cheiro a mar, mergulho os cabelos na erosão da existência: sou estranha, tipicamente estranha - um caldeirão de água salgada a ferver, um sabor forte...amargo - maliciosa de mim e para mim. Tenho areia a mais que me atiraram aos olhos, mesmo assim continuei a ver. Tremo como vara verde, há uma falta de nicotina que me quebra o pensamento, estou tão presa...sou tão pouco livre. Ainda estou verde para a vida (como vara). Sou vento forte que passa mas não se faz notar. Minha face está lisa.

Praia de Miramar, 31 de Agosto 4:39h

Parei de fumar!

2009-08-30T12:18:00.003+01:00

O meu estado de saúde está negro, tive que tomar medidas drásticas. 5 dias sem nicotina no corpo e a dar em doida.

Top 10 dos maiores guitarristas de sempre

2009-08-28T21:38:00.003+01:00

Como poderia faltar? Jimi Hendrix o senhor guitarra. Julgo que por vezes se exagera um pouco ao considerar Hendrix o maior guitarrista de sempre, lá por ter morrido cedo já o elevam a um estatuto que na minha opinião é de B.B. King, apesar de tudo está com toda a certeza nos 10 maiores guitarristas de sempre!

Em breve de volta...

2009-08-28T13:59:00.003+01:00

Sorbonne.
Mais um ano em Paris...

Agora também estou aqui...

2009-08-27T12:23:00.003+01:00

Não vou dar tanta importância ao Hi5. Acho uma rede social sem o mínimo de utilidade. Em compensação passei a estar aqui!

Vou passar a escrever neste espaço maioritariamente em inglês para que toda a gente que me segue entenda o que digo. Por vezes lá mandarei umas em português.

Um olhar sobre Alexandre Teixeira Mendes.

2009-08-26T02:08:00.003+01:00

Um dos autores que mais atenção me tem despertado nos últimos tempos. Descobri as poesias "Bluecólicas". Em duas palavras defino-as como: calmantes líricos.

O link acima é uma ligação ao blog: Incomunidade.

2009-08-24T19:08:00.006+01:00

I - A colcha

Bordei o mundo na minha colcha
azul profundo
deixei que dormisses comigo
que te deitasses sob minha coluna recta
que adormecesses aqui, ao pé de mim.
Oh como é pequeno
e azul terno de vivacidade
como é belo e quente
este calor que nos aquece a ambos.

O vulcão chora lava sob nossos corpos
e os suores magníficos,
e um urro de prazer mágico.
O mundo é a minha colcha bordada de vontade,
bordada de querer
e desejo com rancor de sonâmbulos.

II - A janela

Larga como só ela:
Janela virada para o mundo
para uma praceta qualquer
repleta de bichos estranhos
que se vestem de maneira normal:
capa larga,
sapatos de camurça,
camisa lisa - branca -
e calças de fazenda.
Os bichos normais não se vestem.

Neste quarto atrás da janela
sou bicho normal
tão normalmente normal
que sorrio para mim mesma
e para a mão que me passa as pernas.
E o cristal do candeeiro treme
com o vigor e a força de um momento mágico.

III - Banheira

Gostamos de águas diferentes:
gelada e fria.

Andamos juntos
riscamos o vento
desenhamos a estação
e escrevemos o verso.
deitados os corpos molhados
tão molhados
que nem a água seria suficiente
para molhar tanto.
33 vezes acima e abaixo
e o riso manhoso e quente
nos lábios do demente passageiro.
Pierrot, molha-te em mim.

(continua)

De momento sem tempo para passar o resto para o computador.

Este meu povo.

2009-08-24T13:22:00.002+01:00

Não compreendo o racismo na sua essência. Muito menos compreendo o ódio a um povo como o povo Judeu. Ou melhor, se calhar compreendo: Ser bom de mais em tudo por vezes cria raiva e ciúme.

E que se calem os mentirosos que dizem que o genocídio não existiu. Não foram mortos 6 milhões, foram muito mais. Pena que só se contem como Judeus os que morreram nos campos de concentração.

Israel deve voltar a ocupar a Faixa de Gaza quanto mais não seja porque é território israelita. Território comprado com o suor de muitos Judeus onde antes era um deserto e agora é o que se vê.

Os palestinianos merecem o seu Estado sem qualquer sombra de dúvida, o certo é que pedem o braço quando Israel lhes dá a mão.

Férias - The End

2009-08-23T12:33:00.001+01:00

Regressei.

Relembrando "O monstro precisa de amigos"

2009-08-23T01:16:00.000+01:00

Uma das melhores bandas portuguesas de sempre.

Eis o que sou

2009-08-22T03:39:00.003+01:00

Descarrego a vontade
sublinho a ansiedade
faço download de ti
risco-me do que fui
e inicio o que sou -
Cavalete de sorrisos,
cigarro queimado -
eis o que sou.

Olhar Direito: Um blog a visitar.

2009-08-19T00:18:00.002+01:00

Não se trata apenas de publicidade. O blog Olhar Direito tem provado ao longo do tempo que é já um dos mais interessantes da blogosfera. É muito mais que um blog mas antes um espaço no qual a discussão está aberta...é sem dúvida alguma exemplo de um projecto com sucesso. O culminar desse sucesso será conseguido muito em breve com a participação nem mais nem menos do conhecido economista António Nogueira Leite. Devo dizer que é uma honra para mim poder escrever no mesmo espaço que este senhor. É bom saber que o olhar direito olha não só direito mas cada vez mais em frente!

http://olhardireito.blogspot.com

Pedro Kilkerry - Obra simbólica

2009-08-15T20:06:00.002+01:00

Estudo em desenvolvimento por Marta Sousa. A viagem está marcada. Dezembro o destino é o Brasil, cidade de Salvador. Orgasmos simbólicos!!!!

FLORESTA MORTA

Por que, á luz de um sol de primavera
Urna floresta morta? Um passarinho
Cruzou, fugindo-a, o seio que lhe dera
Abrigo e pouso e que lhe guarda o ninho.

Nem vale, agora, a mesma vida, que era
Como a doçura quente de um carinho,
E onde flores abriram, vai a fera
— Vidrado o olhar — lá vai pelo caminho.

Ah! quanto dói o vê-la, aqui, Setembro,
Inda banhada pela mesma vida!
Floresta morta a mesma cousa lembro;

Sob outro céu assim, que pouco importa,
Abrigo á fera, mas, da ave fugida,
Há no meu peito urna floresta morta.

A caracterização da realidade ausente de máscaras.

2009-08-11T02:51:00.001+01:00

Desculpem mas não tenho tempo para mais nada, nem para escrever até de madrugada como fazia antigamente. O amor consome agora muito do meu tempo, o Eduardo mora bem ao pé de mim, bem ao meu lado. Na nossa cama falamos como gente que se ama. Decidimos abrir a nossa relação publicamente; foi algo não assumido durante 5 meses que agora se revela. Há em mim uma necessidade de largar as leituras, as escritas e os vícios não íntimos e agarrar-me ao vício mais íntimo de todos. Pensava que a felicidade era algo reservado a terceiros. Provaram-me que não é assim. Ah que se dane o Nikolai Gogol mais a Tarass Bulba...quero aproveitar o tempo e...viver!

Estou básica hoje, sou básica mesmo...acabei o pequeno-almoço agora, vou direitinha a Yokohama.